Delirium

2003-05-09T11:08:00.000-03:00

Poema para o meu 43o aniversário

Terminar sozinho
no túmulo de um quarto
sem cigarros
nem bebida
_careca como uma lâmpada,
barrigudo,
grisalho,
e feliz por ter
o quarto.

...de manhã
eles estão lá fora
ganhando dinheiro:
juízes, carpinteiros,
encanadores, médicos,
jornaleiros, guardas,
barbeiros, lavadores de carro,
dentistas, floristas,
garçonetes, cozinheiros,
motoristas de táxi...

e você se vira
para o lado esquerdo
pra pegar o sol
nas costas
e não
direto nos olhos.

(Charles Bukowski)

2003-05-09T11:02:00.000-03:00

Panela velha é que faz comida boa:

Versos íntimos - Augusto dos Anjos

Vês?! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Somente a Ingratidão - esta - pantera
Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te àlama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

2003-03-25T00:30:00.000-03:00

Calmaria

Como são suaves
As nuvens de algodão!
Doces lembranças
De mais uma canção...
Juntam-se ao cheiro
Da grama, tão verde
Que expande o horizonte
Mas arruina a produção

Contando com o apoio
De mais de dez mil manos
Se forma uma corrente
De muita fala e pouca ação
É a morte precoce
Do tal minuano
Que, mesmo crescendo
Entregou-se ao patrão

E enquanto a queda
Livre de barreiras
Nos cobre de tédio
Voltamos às nuvens
Esperando pela inevitável
Calada da noite.

2003-03-20T13:06:00.000-03:00

***
Era novembro, e chovia. O sexto dia seguido em que o céu desaguava furiosamente sobre a cidade. Encontrei minha irmã bem vestida, cabelo feito, unhas redondas. Lembrei-me de uma tradição antiga sobre unhas e seus formatos. Sorri maliciosamente, saboreando aquela pequena subversão histórica, enquanto a abraçava. Afastamo-nos e eu a olhei: desejos proibidos subiram pela espinha dorsal, arrepiando meus pequenos pêlos do braço por alguns instantes.
- Você está bonita.
- Obrigado. Preparado?
- É... tanto quanto possível.
- Vamos.
Adentramos o centro de tratamento, que mais parecia um shopping center. Lembranças estranhas correram por minha mente. Tantos anos sem entrar em um hospital, tantos anos afastado das doenças. Ou pelo menos fingindo estar afastado, apesar da fraqueza de todos os dias.
- Pois não?
- Oi, nossa mãe está no 412, viemos visitá-la.
- Um minutinho, por favor.
Não se passaram nem 30 segundos.
-Podem subir.
A área dos elevadores, situada depois da recepção, me fazia pressentir energias negativas do passado. Diversas vezes eu subira, cheio de dores, acompanhado da presença firme e forte de minha mãe. Agora a situação se invertera.
- 4° andar.
Descemos. Meu coração disparara. O sentimento de culpa havia me afastado daquele hospital por seis meses. Só aceitara ver mamãe porque sabia que seu tempo se acabava. Maldita hora em que resolvi mandá-la à Europa. Mas também, eu não podia saber que aqueles bioterroristas pretendiam atacar Copenhague. A arma química explodiu dentro do avião a apenas dois assentos de distância. Era estranho pensar que aquelas pessoas cuja causa eu considerava justa haviam sido as responsáveis pela doença de mamãe. Não que agora eu decidisse não apoiá-los mais, nem combatê-los. Mas aquilo me fazia perceber que a guerra é muito mais dolorida quando atinge a alguém que você considera imortal, inocente, inatingível. Era como aquela velha música daquela velha banda de um já finado amigo meu: "Revolução armada, mata pai e mata mãe, quero ver quem vai matar". Mais ou menos isso.
Minha irmã bateu à porta. Minha prima veio abrir.
- Ela está dormindo - sussurou. Falem baixo.
De algum modo, antes de vê-la eu sabia que aquela cena me acompanharia por todo o sempre. Uma feição cadavérica substituia o rosto corado daquela mulher segura e serene de outrora. Uns 15kg mais magra, mamãe parecia uma vítima da antiga ebola, erradicada do planeta uma década antes. Segurei as lágrimas guardadas há meio ano por mais um momento.
- A bactéria se espalhou por vários órgãos - explicou minha prima. Enquanto estava isolada no pulmão, ainda era controlável. Agora, os médicos dizem que dificilmente ela resistirá.
- Quanto tempo ela ainda tem?
- Segundo eles, mais... dois.
- Dois meses?
- Não... dois... - minha prima relutava - dois... dias.
Impossível resistir por mais um segundo. Debrucei-me sobre mamãe para que nenhuma das duas pudesse ver minhas lágrimas. Ela acordou, suavemente.
- Fi... filho? Que sauda.. ahng...
- Não precisa falar nada, mãe. Seus olhos dizem tudo. Eu também, mamãe, eu também te amo.
As lágrimas agora rolavam soltas, sem nenhum pudor.
- Me desculpe, mãe. Eu não sabia...
- Calma, filho, calma - até naquele momento ela conseguia me acalmar. Você não tinha como adivinhar.
Mamãe soergueu-se para me abraçar. E eu pude sentir claramente o resto de sua energia deixando seu corpo e permitindo àquela mulher de 76 anos finalmente descansar.
***

2003-03-06T16:38:00.000-03:00

Eram 9 e vinte e 20 quando Júlio viu na tevê que a borboleta roxa iria desaparecer em cinco anos. Exatamente o tempo que demoraria pra terminar o curso de biologia na faculdade. Isso se ele fizesse todas as matérias em seguida e sem perder nem um crédito. Talvez fosse melhor defender aquela merda de espécie de uma maneira mais direta. Amarrou a dinamite no peito e marchou rumo à Associação de Caçadores de Borboletas do Brasil.

O tiro do segurança atravessou seu olho esquerdo e saiu pela parte de trás da cabeça antes que ele pudesse tentar se identificar na portaria.

2002-09-25T14:59:00.000-03:00

Das montanhas, vejo o povo verde. Suas tênues e marcantes linhas faciais declaram a miséria de seus corpos - e mentes. Introduzo minha alma nos mais profundos pensamentos e imagino como seria se eu estivesse entre eles. Talvez essa maldita sensação insípida desaparecesse; talvez algum esboço de emoção surgisse em meu rosto defunto. Mas pra que pensar, sonhar, almejar, se o querer está tão distante?
O tédio embaça minha vista e a miséria verde me parece uma linda festa rosa. Ouço urros de alegria, festejos, suspiros de alívio. O que seria este estranho sonho? Busco minha imagem no espelho e me encontro chorando; que culpa é essa que me deixa impotente ante o meu próprio eu? Seria eu a chorar, ou apenas meu contra-eu? Lágrimas de crocodilo? Dúvidas. Dúvidas emancipadoras que tomam conta de meu ego e, pouco a pouco, limpam meus olhos da poeira cósmica que me fazia vesgo. Daltônico. Míope. A fúria verde-rosa avança; procuro desesperadamente meus óculos. A massa rota me avista, delirante. Escuto gritos de guerra, palavras de ordem. O trote daquela multidão de restos humanos vindo em minha direção paralisa todos os músculos de meu corpo; enxergo a saída, mas não consigo alcançá-la. Tento me manifestar, mas já é tarde demais: gargalhando, morbidamente feliz, a imensa gama de famintos desesperados das terras baixas me cerca. E durante eternos cinco segundos, sinto a fúnebre espada da justiça estraçalhar meu crânio, expandir minha mente e anunciar definitivamente minha libertação.

2002-09-19T00:19:00.000-03:00

Quando criança, sempre quis saber o que era aquele ponto negro que aparecia em frente ao Sol de vez em quando. "Eclipse", diziam os adultos. Mas ele achava que era um nome feio demais pra algo tão belo. Nenhuma explicação científica era capaz de contentá-lo; queria algo que fugisse da lógica, que transcendesse as aparências, que escapasse de toda e qualquer lucidez. Queria algo que a matemática dos homens não explicasse; algo que apenas ele - e, quem sabe, aquela linda menininha de olhos verde-água - entendesse. Algo que pudesse ser ao mesmo tempo eterno e momentâneo; que perdurasse pra todo o sempre, mas que só fizesse sentido naquele momento. Momento... uma palavra que soava como uma linda canção aos seus ouvidos, mas que ele não sabia significar. Quanto tempo pode durar um momento? Se ele é daqueles que não se dissipa nunca de nossas mentes, será então eterno? E, sendo eterno, poderia ser ele algo momentâneo? De alguma forma, ele sabia que todas as suas dúvidas estavam relacionadas com aquele ponto negro. Aquele maldito e gracioso ponto negro que tapava sua visão de tempos em tempos; um tapa-olho, um inversor de canais que fazia com que o Sol enxergasse a ele ao invés de ele ao Sol. Quão tediosa era sua vida nos dias sem eclipse; e quão maravilhosos eram os eclipses nos seus dias sem vida. Foi então que sentiu algo provocar seus sentidos. Uma pontada concisa, que lhe provocava espasmos deliciosos; uma sensação que fazia com que a mais profunda das ansiedades tomasse todo seu corpo, e o impelisse a agir. Toda aquela firmeza, toda aquela decisão fez com que tomasse uma atitude instintiva: furador de gelo em mãos, tratou logo de providenciar um buraco negro em cada um de seus dois olhos. Era lógico, insanamente lógico. O eclipse encobriria sua vista para todo o sempre, pensou. Enganou-se. Na tentativa desesperada de eternizar os mágicos minutos que preenchiam sua existência vazia, acabou assassinando o que havia de mais gracioso naqueles belíssimos pontos negros: a espontaneidade, a forma indefinida, os traços sem contorno. E a sensação de plenitude antes trazida pela surpresa foi então substituída pela frieza mórbida e onipotente da certeza absoluta. Só lhe restou... enterrar-se.

2002-09-18T23:55:00.000-03:00

Quando o asilo parece muito longe, procuramos a primeira cobertura que encontramos. Desde que a chuva não nos atinja, está bom. Grossos pingos de lucidez caindo em nossos rostos como tapas de loucura ensandecida. E o que pode ser mais real do que a loucura? Procuramos nos limpar com os mais lindos panos, as mais lindas frases, os mais podres sorrisos. Mas a face marcada pela água não deixa dúvidas quanto à nossa falsidade. Eternidade? Só para os fracos. E o que somos, senão "as únicas merdas que cantam e dançam no mundo"? Se esta é a sua primeira noite, você terá que lutar. E se é a última, significa que você desistiu. Eternamente covardes. Grandes guerreiros da insegurança, montanhas de isopor, gelo seco. Fumaça. É tudo que sabemos fazer. Almejamos o fogo, mas só enxergamos as cinzas. E assim seremos, pra todo o sempre. Que pode terminar agora - pois o sempre, você sabe, termina quando menos se espera.

"Choramos ao nascer porque chegamos a este imenso cenário de dementes."
(Shakespeare)

2002-08-02T02:20:00.000-03:00

"Muitas pessoas são bastante educadas para não falar com a boca cheia, porém não se preocupam em fazê-lo com a cabeça oca"
(Orson Welles)

2002-07-26T01:52:00.000-03:00

O Delirium consiste de uma perturbação da consciência acompanhada por uma alteração na cognição, a qual não pode ser atribuída a alguma Demência preexistente ou em evolução (DSM.IV). O Delirium é uma síndrome clínica e orgânica de etiologia múltipla e freqüentemente mal diagnosticada.

2002-07-26T01:17:00.000-03:00

Ato I:
Paula dormia profundamente, abraçada a sua boneca de estimação. Companheira de todas as noites, Milú - assim a chamava - nunca havia a abandonado. Desde os 3 anos carregava a boneca pra lá e pra cá - e agora, mesmo com 11, por mais que as amigas zombassem, não deixava a eterna amiga de lado. Subitamente, Paula sentiu uma mão fria tocar seu pescoço: era seu pai. Meio que sem entender e ainda despertando, Paula tentou levantar-se para ver o que o pai queria. Mas o forte tranco que recebeu fez com que continuasse deitada e, agora, assustada. Havia feito algo de errado? Por que seu pai parecia tão bravo? Ainda sem entender, viu que ele subia sobre seu corpo e tentava tirar sua camisola. Segurou-a firmemente com as mãos, mas a força do pai era muita: a camisola rasgou-se. Seu pai agora movia-se na direção de suas pernas, e as abria com força. Sua calcinha foi arrancada violentamente enquanto ele cobria sua boca, com a outra mão. Parecia que tinha adivinhado sua vontade de gritar. Apavorada, Paula viu seu pai abaixar as calças e colocar-se sobre ela. Não sabia o que estava acontecendo. Tinha medo e queria sair dali. De repente, sentiu uma dor que nunca havia experimentado antes na vida: lancinante, aguda, desesperadora. Parecia que um milhão de pregos estavam sendo cravados pelo lado de dentro de sua barriga. Chorando, Paula tentava pedir ao pai que parasse. Suas pernas doíam, sua vagina parecia querer explodir e seu coração disparara. Mas ele, gemendo, subia e descia sobre seu corpo, fazendo a dor aumentar ainda mais. Pensava consigo mesma que devia ter feito algo muito errado para receber tal castigo. Ainda mais de seu pai, seu herói, a pessoa que mais confiava no mundo. Nos olhos dele, ela via o prazer contrastando a intensa dor que ela sentia. Foram cinco minutos para ele. Mas para Paula, tinha sido algo eterno. O grito que o pai tentara abafar com a mão esquerda ficaria para sempre ecoando em sua mente. Ainda chorando muito, ouviu de seu progenitor ameaças de coisas piores, caso ela contasse aquilo a alguém. E o viu sair tranquilamente do quarto. Sangrando, sentindo-se usada, com o corpo inteiramente dolorido, a cabeça fervilhando de dúvidas, medos, angústias e confusões e com o coração ainda disparado, Paula deitou-se. E viu, caída no chão, a sua amiga Milú refletir o brilho da lua cheia. E, ao mirar o rosto de pano de sua companheira inseparável, notou que Milú parecia olhar fundo em seus olhos... e querer chorar também.

Ato II:
Já faziam dois meses que Aline saia com Diego. Ela se lembrava perfeitamente do dia em que o conheceu: era uma festa a fantasia, na escola de Joana - sua melhor amiga. O namorado dela - de Joana - havia trazido Diego justamente pra conhecer Aline. Um homem bonito, forte, simpático; rapidamente Aline se sentiu atraída. Uma semana e já estavam namorando. Agora, lá estava ela, sentada, esperando Diego chegar - iriam ao cinema. Mais de uma hora atrasado, ele repetia mais uma vez a mesma atitude da semana anterior: iriam perder o filme - provavelmente estava bebendo. Vinha sendo assim desde que ela tinha se negado a fazer sexo com ele; não se sentia pronta ainda. Aline já estava quase desistindo quando ouviu a buzina do carro de Diego soar. Desceu as escadas correndo e, ao chegar, percebeu que ele vinha acompanhado de dois amigos. Não entendendo o porquê, perguntou ao namorado quem eram e o que faziam com eles no carro. A resposta que ouviu não a agradou nem um pouco: Diego a mandara ficar quieta. Visivelmente bêbado, dirigia em alta velocidade e por um caminho desconhecido - pelo menos para Aline. Chateada, ela pediu para que o namorado parasse o carro; a resposta foi a de que já estavam chegando. De repente, Diego estacionou junto a um matagal, afastado, no meio do nada. Aline começava a se preocupar. Os três homens desceram do carro; Aline ficou. Aos gritos, completamente embriagados, mandaram que descesse; assustada, Aline obedeceu. Arrastada pelos braços e pelos cabelos, ela pensava numa maneira de sair dali. A força dos três era grande, não teria muita chance num duelo físico. Foi então que uma idéia tomou conta de sua mente. Calmamente, e já prevendo o destino que a esperava, Aline obedeceu a todos os pedidos de Diego, dizendo que faria o que ele quisesse, e esperou que, desprevenido, o namorado abaixasse as calças. E foi então que, mesmo deitada, e lembrando-se da aula de defesa pessoal que tivera meses atrás, sacou da cintura seu pequeno canivete suíço e providenciou prontamente a castração de seu primeiro agressor. Enquanto ele, bêbado, caía, sangrando e gritando de dor, Aline voltou-se para seus dois companheiros que, cambaleando e assustados, partiram em disparada. Correndo em direção ao carro, Aline jogou seu canivete fora e, dando a partida rapidamente, lembrou-se da amiga que desde pequena era estuprada pelo pai, e nunca o tinha denunciado - a mãe, com medo, aconselhava-a a esquecer. E enquanto dirigia na direção da delegacia mais próxima, chegou a uma conclusão: indiretamente, tinha vingado toda a dor que sua amiga sofria, desde pequena - uma dor que milhares de mulheres eram obrigadas a passar, vítimas da conivência de uma sociedade machista, patriarcal e hipócrita. Pelo menos em parte, pensava consigo mesma, a justiça - mesmo que apenas poética - finalmente estava feita.

2002-07-26T01:15:00.000-03:00

Estamos cansados de tomar refrigerante. De comer Big Mac. De assistir Fantástico e ler Harry Potter. De ouvir rádio. De assistir jogadores de futebol promovendo a briga de verdadeiros gladiadores romanos nas arquibancadas. De pagar o dízimo. De bater palma. De abaixar a cabeça. De levar porrada, da Polícia e de todas as outras as instituições repressivas, governamentais ou não. De comer enlatados. De correr o risco de ter câncer. De trabalhar. De não poder estudar. De reprimir nossos desejos. De dar a outra face. De ver índíos pegando fogo, mulheres sendo estupradas e negros e homossexuais assassinados. De acreditar em partidos e sindicatos pseudo-revolucionários. De morrer na fila do hospital. De morar em barracos, quando não na rua. De ter medo. De chorar. De heróis. De sangue derramado. De sermos julgados. De prisões. De morrermos... vivos.
Não, não é isso que queremos. Chega de aceitar passivamente. Chega de assistir tudo do sofá e mudar de canal quando o assunto for os Sem-Terra. De achar que não é problema nosso, quando na verdade a solução é que é nossa. Queremos ser vivos, livres, verdadeiros, espontâneos. Iguais. Diferentemente iguais. Queremos poder respirar sem ter que prender a respiração pra não morrer intoxicado. Ir a praia e não nadar ao lado de um monte de bosta. Ter direito de ir a praia. Ter direito. Ter direitos. Queremos nos levantar. Queremos... o que é nosso.
Seres vivos de todo o mundo, uni-vos! É hora de dar um basta na contagem regressiva do nosso extermínio. É hora de tomarmos uma atitude. É hora de restituir à humanidade a posse da vida. É hora... de revidar.

2002-07-25T10:23:00.000-03:00

Não podia ir muito longe, com aquele peso nos pés. Mas sabia que o que o impedia de sair era a consciência, muito mais pesada do que qualquer bola de ferro. Não queria encontrar novamente com ele. Não queria nem ao menos vê-lo. Tinha medo de que jogasse mais uma vez aquela nuvem negra de cobranças sobre sua cabeça. Achara a chave, já podia tirar o peso dos pés. Mas porque não o fazia? Sensação paralisadora de medo, de insegurança. Saberia andar com seus próprios pés, depois de tanto tempo atado aos desejos dele? Foda-se. Foda-se. FODA-SE. Libertou-se. Era o que queria, era o que sentia, era o que precisava. Deu alguns passos pelo quarto pra certificar-se de que tinha equilíbrio. A dor de cabeça voltava. Aquela maldita dor de cabeça, aguda, destruidora, que o fazia não querer mexer mais um músculo. Num esforço monstro, bateu a cabeça na parede. E ela abriu-se. Sangue escorria pelo chão empoeirado daquele quarto fechado. Mas pelo menos a dor de cabeça cessara. Ouviu um barulho de chave girando na fechadura da grande porta de açougue da frente da casa. Viu a janela aberta. 3º andar. Foda-se. FODA-SE. Pulou. Sentiu o partir de suas costelas ao encontro do solo. Levantou-se, tentou correr. Cinco passos e tudo se apagou. Acordou e deu de cara com o rosto dele, fraternal como sempre. O chão estava limpo, sua cabeça intacta e a bola de ferro ainda atada aos seus pés. Teria sido um sonho? Não. Nunca. Impossível. Porque nos sonhos, a liberdade nunca nos é tolhida; o próprio sonho é a realização completa da liberdade.
Na verdade, tinha sido apenas uma versão subconsciente do pesadelo de todos os dias. Uma extensão cruel que o fazia aspirar por liberdade e, tão próximo de alcançá-la, cair, derrotado.
Como todos os dias, quis se matar. Mas, como todas as noites, conseguiu apenas... chorar.

"Sonhos podem parecer perfeitos, mas na verdade apenas aprisionam desejos."

2002-07-23T23:17:00.000-03:00

"Até o cume!", dizia o lema do grupo. Mas ele nem fazia idéia de o que era o cume. No máximo tinha alcançado a metade da metade do caminho. E isso já faziam alguns anos, sua saúde já não era a mesma. Porque diabos insistia? Procurava boas razões pra continuar. Não encontrou. Mas também não encontrava nada forte o suficiente pra fazê-lo desistir. O que fazer? O muro era muito alto pra continuar caminhando sobre ele.
Foi então que viu uma ponte. Pelo menos achava que tinha visto. Fechou os olhos por um instante e... havia sumido. Como? Ilusão de ótica, pensou. Mas aquilo não era um deserto, eram suas memórias. Teria inventado aquele momento como forma de justificar o desejo não-alcançado? Teria construído aquela ponte imaginária pra poder dizer que existia um modo de chegar lá, e assim continuar sua empreitada?
Perguntas demais o levavam sempre ao mesmo lugar: o vazio. E neste vazio, imagens saltavam da tela, acompanhadas de sons vibrantes e ensurdecedores. Era a anestesia: poderia dormir tranquilo por mais uma noite.
Dias seguiam-se; semanas, meses, anos. Milhares de momentos em que ele só encontrava a realização em seus próprios sonhos. Talvez por isso dormisse cada vez mais; talvez por isso não conseguisse desligar aquela caixa de sonhos. Seria a realização fantasiosa do mundo televisivo a visão de suas próprias aspirações alcançadas? "Talvez isso explique a existência de heróis, pessoas como nunca seremos: livres e fortes." O cume era agora apenas um feixe de luz longínquo que tocava seu travesseiro de vez em quando.
A inércia de sua vida o conduzia lentamente ao auto-sacrifício; a morte era anunciada a cada novo maço de cigarros. Lembrou-se então que há muito não ia caminhar; pegou o cachorro e foi andar pelo parque. Distraído entre tantas cores, cores que nem lembrava que existiam, notou que as árvores pareciam formar uma palavra; uma palavra que ele não conseguia distinguir. A dor que tomava seu peito juntava-se à angústia de não conseguir ler o que estava escrito; a luz apagava-se pouco a pouco. Caindo, com a visão embaçada, sentindo que apenas um fio de vida ainda mantinha sua existência, notou que finalmente algo fazia sentido: o cume, percebeu, não era um local; era um estado de espírito.

2002-07-08T18:33:00.000-03:00

No limiar, estava ele, me observando: estúpido corvo negro que há dias deseja meu fígado. Desliguei-me da levitação e parti para o esconderijo; nunca aquela caverna pareceu-me mais fria. A escuridão penetrou meus olhos com fúria e em pouco tempo fez-me cego. E a partir daí, todas as minhas tentativas de voltar à luz eram barradas pelo "plim-plim" estonteante daquela caixa preta.